putaaaaaaaaaaaaa madre… trabajo en una pinche oficina, mi ex novia esta a punto del colapso depresivo, anciedad que recorre por mis piernas hasta la neuronas y yo estoy aburrido. encontre una estacion de radio con musica de los 90s puro indie del chingon y ya me aburrio. el espejo es lo peor del mundo…. pero ni pensar en el suicidio seria un aburrido mas en este mundo que se suicido y ps la verdad no pienso ser parte de esa borregada pero puta como dan ganas… de 10am a 3pm y de 5pm a 8pm…. todos los dias son domingo y odio los domingos mas que el dia de las madres o el dia de la guadalupana.. si solo estuviera con ella por lo menos pelearia y dejaria de ser … pero luego cogemos y ni nos besamos.. y aun asi pienso que podriamos ser. y escapar ya lo hice fui y vine, viajes en acido, trabado de coca, relajado con mota pero igual termina y sigo siendo yo. por una maldita vez en la vida quiero otra cara, otro nombre y otros amigos. pero a ella no la quiero cambiar… woody allen apesta……………….el puto teclado lo martilleo y sigue como si nada, le importa un carajo todo lo que pueda expresar gracias a el. seria mejor ser un teclado, que alguien te utilice de las peores y mejores formas, escribiendo obcenidades y maldiciendo, haciendo la vida de otros insoportable, como tu que a pesar de tanta pendejada nomas no dejas de ser…… tanta mamada………(Cake-I Will Survive) demonios quien quiere sobrevivir… 27 años de mierda y ella esta deprimida y yo aca.. aburrido con una energia que no puedo contener, solo pasonearme y para que? luego ni lana voy a traer.,.y ella esta deprimida por mi culpa…pero ya no la quiero ver, no soporto mas su actitud y sus mamadas y le lloro y que? bola de pendejos como si ustedes no lo hicieran… y que chingada madre…solo necesito algo pal mal de amores y prozac tal vez.. deberia de existir un grupo de
Aburridos Aferrados……..y yo la amo.. y eso es algo que no me aburre..((freak on a leash-korn) la bala deberia esta en mi neurona raspandola y empujando hasta sacar esto que traigo adentro….

-¡Pobrecito del Diablo, qué lástima le tengo, porque no he oído jamás una palabra de compasión o de cariño! ¡Los hombres son realmente aburridos, insoportables. Cuando se dirigen a Dios, lo hacen con fórmulas escritas para cada caso: Ayúdanos, Señor, danos el pan de cada día; ¡Ten misericordia de nosotros!... Para librarse del dolor recurren a Dios, como al dentista; pero para la disipación, buscan vergonzosamente al diablo y se anegan en todas las delicias del pecado, sin que Satanás oiga alguna vez un ¡gracias, diablo mío! por el contrario, aún tiene que escuchar cómo los hombres, después del goce prohibido dan gracias a Dios por el placer que obtuvieron. Yo no sé que Fausto agradeciera al diablo su juventud, el amor y el dinero que recibió de sus manos. El diablo habita en círculos de sombra luchando contra el odio y la envidia, ajeno a toda caricia, a todo sentimiento de ternura. El diablo no conoció calor de madre; Jesús nació de una virgen toda pureza, toda amor. El diablo pudiera odiar el mal y amar el bien, pero no es dueño de su albedrío; él fue condenado a amar el odio y a odiar el amor, y jamás romperá su destino. Jesucristo murió una sola vez, con todos los dolores humanos; el diablo padecerá, por los siglos de los siglos, sus suplicios y los que Dante le inventó. ¡Pobrecito del diablo, qué lástima le tengo...!

Pito Perez...

AULLIDO

                                                                                                              por Allen Ginsberg

traducción de Rodrigo Olavarría

Para Carl Salomón

Vi las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, hambrientas histéricas desnudas,
arrastrándose por las calles de los negros al amanecer en busca de un colérico pinchazo,
hipsters con cabezas de ángel ardiendo por la antigua conexión celestial con el estrellado dínamo de la maquinaria nocturna,
que pobres y harapientos y ojerosos y drogados pasaron la noche fumando en la oscuridad sobrenatural de apartamentos de agua fría, flotando sobre las cimas de las ciudades contemplando jazz,
que desnudaron sus cerebros ante el cielo bajo el El y vieron ángeles mahometanos tambaleándose sobre techos iluminados,
que pasaron por las universidades con radiantes ojos imperturbables alucinando Arkansas y tragedia en la luz de Blake entre los maestros de la guerra,
que fueron expulsados de las academias por locos y por publicar odas obscenas en las ventanas de la calavera,
que se acurrucaron en ropa interior en habitaciones sin afeitar, quemando su dinero en papeleras y escuchando al Terror a través del muro,
que fueron arrestados por sus barbas púbicas regresando por Laredo con un cinturón de marihuana hacia Nueva York,
que comieron fuego en hoteles de pintura o bebieron trementina en Paradise Alley, muerte, o sometieron sus torsos a un purgatorio noche tras noche,
con sueños, con drogas, con pesadillas que despiertan, alcohol y verga y bailes sin fin,
incomparables callejones de temblorosa nube y relámpago en la mente saltando hacia los polos de Canadá y Paterson, iluminando todo el inmóvil mundo del intertiempo,
realidades de salones de Peyote, amaneceres de cementerio de árbol verde en el patio trasero, borrachera de vino sobre los tejados, barrios de escaparate de paseos drogados luz de tráfico de neón parpadeante, vibraciones de sol, luna y árbol en los rugientes atardeceres invernales de Brooklyn, desvaríos de cenicero y bondadosa luz reina de la mente,
que se encadenaron a los subterráneos para el interminable viaje desde Battery al santo Bronx en benzedrina hasta que el ruido de ruedas y niños los hizo caer temblando con la boca desvencijada y golpeados yermos de cerebro completamente drenados de brillo bajo la lúgubre luz del Zoológico,
que se hundieron toda la noche en la submarina luz de Bickford salían flotando y se sentaban a lo largo de tardes de cerveza desvanecida en el desolado Fugazzi’s, escuchando el crujir del Apocalipsis en el jukebox de hidrógeno,
que hablaron sin parar por setenta horas del parque al departamento al bar a Bellevue al museo al puente de Brooklyn,
un batallón perdido de conversadores platónicos saltando desde las barandas de salidas de incendio desde ventanas desde el Empire State desde la luna,
parloteando gritando vomitando susurrando hechos y memorias y anécdotas y excitaciones del globo ocular y shocks de hospitales y cárceles y guerras,
intelectos enteros expulsados en recuerdo de todo por siete días y noches con ojos brillantes, carne para la sinagoga arrojada en el pavimento,
que se desvanecieron en la nada Zen Nueva Jersey dejando un rastro de ambiguas postales del Atlantic City Hall,
sufriendo sudores orientales y crujidos de huesos tangerinos y migrañas de la china con síndrome de abstinencia en un pobremente amoblado cuarto de Newark,
que vagaron por ahí y por ahí a medianoche en los patios de ferrocarriles preguntándose dónde ir, y se iban, sin dejar corazones rotos,
que encendieron cigarrillos en furgones furgones furgones haciendo ruido a través de la nieve hacia granjas solitarias en la abuela noche,
que estudiaron a Plotino Poe San Juan de la Cruz telepatía bop kabbalah porque el cosmos instintivamente vibraba a sus pies en Kansas,
que vagaron solos por las calles de Idaho buscando ángeles indios visionarios que fueran ángeles indios visionarios,
que pensaron que tan sólo estaban locos cuando Baltimore refulgió en un éxtasis sobrenatural,
que subieron en limosinas con el chino de Oklahoma impulsados por la lluvia de pueblo luz de calle en la medianoche invernal,
que vagaron hambrientos y solitarios en Houston en busca de jazz o sexo o sopa, y siguieron al brillante Español para conversar sobre América y la Eternidad, una tarea inútil y así se embarcaron hacia África,
que desaparecieron en los volcanes de México dejando atrás nada sino la sombra de jeans y la lava y la ceniza de la poesía esparcida en la chimenea Chicago,
que reaparecieron en la costa oeste investigando al F.B.I. con barba y pantalones cortos con grandes ojos pacifistas sensuales en su oscura piel repartiendo incomprensibles panfletos,
que se quemaron los brazos con cigarrillos protestando por la neblina narcótica del tabaco del Capitalismo,
que distribuyeron panfletos supercomunistas en Union Square sollozando y desnudándose mientras las sirenas de Los Álamos aullaban por ellos y aullaban por la calle Wall, y el ferry de Staten Island también aullaba,
que se derrumbaron llorando en gimnasios blancos desnudos y temblando ante la maquinaria de otros esqueletos,
que mordieron detectives en el cuello y chillaron con deleite en autos de policías por no cometer más crimen que su propia salvaje pederastia e intoxicación,
que aullaron de rodillas en el subterráneo y eran arrastrados por los tejados blandiendo genitales y manuscritos,
que se dejaron follar por el culo por santos motociclistas, y gritaban de gozo,
que mamaron y fueron mamados por esos serafines humanos, los marinos, caricias de amor Atlántico y Caribeño,
que follaron en la mañana en las tardes en rosales y en el pasto de parques públicos y cementerios repartiendo su semen libremente a quien quisiera venir,
que hiparon interminablemente tratando de reír pero terminaron con un llanto tras la partición de un baño turco cuando el blanco y desnudo ángel vino para atravesarlos con una espada,
que perdieron sus efebos por las tres viejas arpías del destino la arpía tuerta del dólar heterosexual la arpía tuerta que guiña el ojo fuera del vientre y la arpía tuerta que no hace más que sentarse en su culo y cortar las hebras intelectuales doradas del telar del artesano,
que copularon extáticos e insaciables con una botella de cerveza un amorcito un paquete de cigarrillos una vela y se cayeron de la cama, y continuaron por el suelo y por el pasillo y terminaron desmayándose en el muro con una visión del coño supremo y eyacularon eludiendo el último hálito de conciencia,
que endulzaron los coños de un millón de muchachas estremeciéndose en el crepúsculo, y tenían los ojos rojos en las mañanas pero estaban preparados para endulzar el coño del amanecer, resplandecientes nalgas bajo graneros y desnudos en el lago,
que salieron de putas por Colorado en miríadas de autos robados por una noche, N.C. héroe secreto de estos poemas, follador y Adonis de Denver -regocijémonos con el recuerdo de sus innumerables jodiendas de muchachas en solares vacíos y patios traseros de restaurantes, en desvencijados asientos de cines, en cimas de montañas, en cuevas o con demacradas camareras en familiares solitarios levantamientos de enaguas y especialmente secretos solipsismos en baños de gasolineras y también en callejones de la ciudad natal,
que se desvanecieron en vastas y sórdidas películas, eran cambiados en sueños, despertaban en un súbito Manhattan y se levantaron en sótanos con resacas de despiadado Tokai y horrores de sueños de hierro de la tercera avenida y se tambalearon hacia las oficinas de desempleo,
que caminaron toda la noche con los zapatos llenos de sangre sobre los bancos de nieve en los muelles esperando que una puerta se abriera en el East River hacia una habitación llena de vapor caliente y opio,
que crearon grandes dramas suicidas en los farellones de los departamentos del Hudson bajo el foco azul de la luna durante la guerra y sus cabezas serán coronadas de laurel y olvido,
que comieron estofado de cordero de la imaginación o digirieron el cangrejo en el lodoso fondo de los ríos de Bowery,
que lloraron ante el romance de las calles con sus carritos llenos de cebollas y mala música,

que se sentaron sobre cajas respirando en la oscuridad bajo el puente y se levantaron para construir clavicordios en sus áticos,
que tosieron en el sexto piso de Harlem coronados de fuego bajo el cielo tubercular rodeados por cajas naranjas de Teología,
que escribieron frenéticos toda la noche balanceándose y rodando sobre sublimes encantamientos que en el amarillo amanecer eran estrofas incoherentes,
que cocinaron animales podridos pulmón corazón pié cola borsht & tortillas soñando con el puro reino vegetal,
que se arrojaron bajo camiones de carne en busca de un huevo,
que tiraron sus relojes desde el techo para emitir su voto por una eternidad fuera del tiempo, & cayeron despertadores en  sus cabezas cada día por toda la década siguiente,
que cortaron sus muñecas tres veces sucesivamente sin éxito, desistieron y fueron forzados a abrir tiendas de antigüedades donde pensaron que estaban envejeciendo y lloraron,
que fueron quemados vivos en sus inocentes trajes de franela en Madison Avenue entre explosiones de versos plúmbeos & el enlatado martilleo de los férreos regimientos de la moda & los gritos de nitroglicerina de maricas de la publicidad & el gas mostaza de inteligentes editores siniestros, o fueron atropellados por los taxis ebrios de la realidad absoluta,
que saltaron del puente de Brooklyn esto realmente ocurrió y se alejaron desconocidos y olvidados dentro de la fantasmal niebla de los callejones de sopa  y carros de bomba del barrio Chino, ni siquiera una cerveza gratis,
que cantaron desesperados desde sus ventanas, se cayeron por la ventana del metro, saltaron en el sucio Passaic, se abalanzaron sobre negros, lloraron por toda la calle, bailaron descalzos sobre vasos de vino rotos y discos de fonógrafo destrozados de nostálgico Europeo jazz Alemán de los años 30 se acabaron el whisky y vomitaron gimiendo en el baño sangriento, con lamentos en sus oídos y la explosión de colosales silbatos de vapor,
que se lanzaron por las autopistas del pasado viajando hacia la cárcel del gólgota -solitario mirar- autos preparados de cada uno de ellos o Encarnación de Jazz de Birmingham,
que condujeron campo traviesa por 72 horas para averiguar si yo había tenido una visión o tú habías tenido una visión o él había tenido una visión para conocer la eternidad,
que viajaron a Denver, murieron en Denver, que volvían a Denver; que velaron por Denver y meditaron y andaban solos en Denver y finalmente se fueron lejos para averiguar el tiempo, y ahora Denver extraña a sus héroes,
que cayeron de rodillas en desesperanzadas catedrales rezando por la salvación de cada uno y la luz y los pechos, hasta que al alma se le iluminó el cabello por un segundo,
que chocaron a través de su mente en la cárcel esperando por imposibles criminales de cabeza dorada y el encanto de la realidad en sus corazones que cantaba dulces blues a Alcatraz,
que se retiraron a México a cultivar un hábito o a Rocky Mount hacia el tierno Buda o a Tánger en busca de muchachos o a la Southern Pacific hacia la negra locomotora o de Harvard a Narciso a Woodland hacia la guirnalda de margaritas o a la tumba,
que exigieron juicios de cordura acusando a la radio de hipnotismo y fueron abandonados con su locura y sus manos y un jurado indeciso,
que tiraron ensalada de papas a los lectores de la CCNY sobre dadaísmo y subsiguientemente se presentan en los escalones de granito del manicomio con las cabezas afeitadas y un arlequinesco discurso de suicidio, exigiendo una lobotomía al instante,
y recibieron a cambio el concreto vacío de la insulina Metrazol electricidad hidroterapia psicoterapia terapia ocupacional ping pong y amnesia,
que en una protesta sin humor volcaron sólo una simbólica mesa de ping pong, descansando brevemente en catatonia,
volviendo años después realmente calvos excepto por una peluca de sangre, y de lágrimas y dedos, a la visible condenación del loco de los barrios de las locas ciudades del Este,
los fétidos salones del Pilgrim State Rockland y Greystones, discutiendo con los ecos del alma, balanceándose y rodando en la banca de la soledad de medianoche reinos dolmen del amor, sueño de la vida una pesadilla, cuerpos convertidos en piedra tan pesada como la luna,
con la madre finalmente ****** [i] , y el último fantástico libro arrojado por la ventana de la habitación, y a la última puerta cerrada a las 4 AM y el último teléfono golpeado contra el muro en protesta y el último cuarto amoblado vaciado hasta la última pieza de mueblería mental, un papel amarillo se irguió torcido en un colgador de alambre en el closet, e incluso eso imaginario, nada sino un esperanzado poco de alucinación-
ah, Carl, mientras no estés a salvo yo no voy a estar a salvo, y ahora estás realmente en la total sopa animal del tiempo-
y que por lo tanto corrió a través de las heladas calles obsesionado con una súbita inspiración sobre la alquimia del uso de la elipse el catálogo del medidor y el plano vibratorio,
que soñaron e hicieron aberturas encarnadas en el tiempo y el espacio a través de imágenes yuxtapuestas y atraparon al Arcángel del alma entre 2 imágenes visuales y unieron los verbos elementales y pusieron el nombre y una pieza de conciencia saltando juntos con una sensación de Pater Omnipotens Aeterna Deus
para recrear la sintaxis y medida de la pobre prosa humana y pararse frente a ti mudos e inteligentes y temblorosos de vergüenza, rechazados y no obstante confesando el alma para conformarse al ritmo del pensamiento en su desnuda cabeza sin fin,
el vagabundo demente y el ángel beat en el tiempo, desconocido, y no obstante escribiendo aquí lo que podría quedar por decir en el tiempo después de la muerte,
y se alzaron reencarnando en las fantasmales ropas del jazz en la sombra de cuerno dorado de la banda y soplaron el sufrimiento de la mente desnuda de América por el amor en un llanto de saxofón eli eli lamma lamma sabacthani que estremeció las ciudades hasta la última radio
con el absoluto corazón del poema sanguinariamente arrancado de sus cuerpos bueno para alimentarse mil años.

¿Qué esfinge de cemento y aluminio abrió sus cráneos y devoró sus cerebros y su imaginación?
¡Moloch! ¡Soledad! ¡Inmundicia! ¡Ceniceros y dólares inalcanzables! ¡Niños gritando bajo las escaleras! ¡Muchachos sollozando en ejércitos! ¡Ancianos llorando en los parques!
¡Moloch! ¡Moloch! ¡Pesadilla de Moloch! ¡Moloch el sin amor! ¡Moloch mental! ¡Moloch el pesado juez de los hombres!
¡Moloch la prisión incomprensible! ¡Moloch la desalmada cárcel de tibias cruzadas y congreso de tristezas! ¡Moloch cuyos edificios son juicio! ¡Moloch la vasta piedra de la guerra! ¡Moloch los pasmados gobiernos!
¡Moloch cuya mente es maquinaria pura! ¡Moloch cuya sangre es un torrente de dinero! ¡Moloch cuyos dedos son diez ejércitos! ¡Moloch cuyo pecho es un dínamo caníbal! ¡Moloch cuya oreja es una tumba humeante!
¡Moloch cuyos ojos son mil ventanas ciegas! ¡Moloch cuyos rascacielos se yerguen en las largas calles como inacabables Jehovás! ¡Moloch cuyas fábricas sueñan y croan en la niebla! ¡Moloch cuyas chimeneas y antenas coronan las ciudades!
¡Moloch cuyo amor es aceite y piedra sin fin! ¡Moloch cuya alma es electricidad y bancos! ¡Moloch cuya pobreza es el espectro del genio! ¡Moloch cuyo destino es una nube de hidrógeno asexuado! ¡Moloch cuyo nombre es la mente!
¡Moloch en quien me asiento solitario! ¡Moloch en quien sueño ángeles! ¡Demente en Moloch! ¡Chupa vergas en Moloch! ¡Sin amor ni hombre en Moloch!
¡Moloch quien entró tempranamente en mi alma! ¡Moloch en quien soy una conciencia sin un cuerpo! ¡Moloch quien me ahuyentó de mi éxtasis natural! ¡Moloch a quien yo abandono! ¡Despierten en Moloch! ¡Luz chorreando del cielo!
¡Moloch! ¡Moloch! ¡Departamentos robots! ¡Suburbios invisibles! ¡Tesorerías esqueléticas!
¡Capitales ciegas! ¡Industrias demoníacas! ¡Naciones espectrales! ¡Invencibles manicomios! ¡Vergas de granito! ¡Bombas monstruosas!
¡Rompieron sus espaldas levantando a Moloch hasta el cielo! ¡Pavimentos, árboles, radios, toneladas! ¡Levantando la ciudad al cielo que existe y está alrededor nuestro!
¡Visiones! ¡Presagios! ¡Alucinaciones! ¡Milagros! ¡Éxtasis! ¡Arrastrados por el río americano!
¡Sueños! ¡Adoraciones! ¡Iluminaciones! ¡Religiones! ¡Todo el cargamento de mierda sensible!
¡Progresos! ¡Sobre el río! ¡Giros y crucifixiones! ¡Arrastrados por la corriente! ¡Epifanías! ¡Desesperaciones! ¡Diez años de gritos animales y suicidios! ¡Mentes! ¡Nuevos amores! ¡Generación demente! ¡Abajo sobre las rocas del tiempo!
¡Auténtica risa santa en el río! ¡Ellos lo vieron todo!  ¡Los ojos salvajes! ¡Los santos gritos! ¡Dijeron hasta luego! ¡Saltaron del techo! ¡Hacia la soledad! ¡Despidiéndose! ¡Llevando flores! ¡Hacia el río! ¡Por la calle!

¡Carl Solomon! Estoy contigo en Rockland
                Donde estás más loco de lo que yo estoy
Estoy contigo en Rockland
                Donde te debes sentir muy extraño
Estoy contigo en Rockland
                Donde imitas la sombra de mi madre
Estoy contigo en Rockland
                Donde has asesinado a tus doce secretarias
Estoy contigo en Rockland
                Donde te ríes de este humor invisible
Estoy contigo en Rockland
                Donde somos grandes escritores en la misma horrorosa máquina de escribir
Estoy contigo en Rockland
                Donde tu condición se ha vuelto seria y es reportada por la radio
Estoy contigo en Rockland
                Donde las facultades de la calavera no admiten más los gusanos de los sentidos
Estoy contigo en Rockland
                Donde bebes el té de los pechos de las solteras de Utica
Estoy contigo en Rockland
                Donde te burlas de los cuerpos de tus enfermeras las arpías del Bronx
Estoy contigo en Rockland
                Donde gritas en una camisa de fuerza que estás perdiendo el juego del verdadero
            ping pong del abismo
Estoy contigo en Rockland
                Donde golpeas el piano catatónico el alma es inocente e inmortal jamás debería
            morir sin dios en una casa de locos armada
Estoy contigo en Rockland
                Donde cincuenta shocks más no te devolverán nunca tu alma a su cuerpo de su
            peregrinaje a una cruz en el vacío
Estoy contigo en Rockland
                Donde acusas a tus doctores de locura y planeas la revolución socialista hebrea
            contra el Gólgota nacional fascista
Estoy contigo en Rockland
                Donde abres los cielos de Long Island y resucitas a tu Jesús humano y viviente de la
            tumba sobrehumana
Estoy contigo en Rockland
                Donde hay veinticinco mil camaradas locos juntos cantando las estrofas finales de
            La Internacional
Estoy contigo en Rockland
                Donde abrazamos y besamos a los Estados Unidos bajo nuestras sábanas los
            Estados Unidos que tosen toda la noche y no nos dejan dormir

Estoy contigo en Rockland
            Donde despertamos electrificados del coma por el rugir de los aeroplanos de
            nuestras propias almas sobre el tejado ellos han venido para lanzar bombas
            angelicales el hospital se ilumina a sí mismo  colapsan muros imaginarios  Oh
            escuálidas legiones corren afuera  Oh estrellado shock de compasión la guerra
            eterna está aquí  Oh victoria olvida tu ropa interior somos libres
Estoy contigo en Rockland
                En mis sueños caminas goteando por un viaje a través del mar sobre las carreteras a
            través de América llorando hasta la puerta de mi cabaña en la noche del oeste

San Francisco, 1955-1956

¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo!
¡El mundo es santo! ¡El alma es santa! ¡La piel es santa! ¡La nariz es santa! ¡La lengua y la verga y la mano y el agujero del culo son santos!
¡Todo es santo! ¡todos son santos! ¡todos los lugares son santos! ¡todo día está en la eternidad! ¡Todo hombre es un ángel!
¡El vago es tan santo como el serafín! ¡el demente es tan santo como tú mi alma eres santa!
¡La máquina de escribir es santa el poema es santo la voz es santa los oyentes son santos el éxtasis es santo!
¡Santo Peter santo Allen santo Solomon santo Lucien santo Kerouac santo Huncke santo Burroughs santo Cassady santos los desconocidos locos y sufrientes mendigos santos los horribles ángeles humanos!
¡Santa mi madre en la casa de locos! ¡Santas las vergas de los abuelos de Kansas!

¡Santo el gimiente saxofón! ¡Santo el apocalipsis del bop! ¡Santas las bandas de jazz marihuana hipsters paz peyote pipas y baterías!
¡Santa las soledades de los rascacielos y pavimentos! ¡Santas las cafeterías llenas con los millones! ¡Santos los misteriosos ríos de lágrimas bajo las calles!
¡Santo el argonauta solitario! ¡Santo el vasto cordero de la clase media! ¡Santos los pastores locos de la rebelión! ¡Quien goza Los Ángeles es Los Ángeles!
¡Santa New York santa San Francisco santa Peoria & Seattle santa París santa Tánger santa Moscú santa Estambul!
¡Santo el tiempo en la eternidad santa eternidad en el tiempo santos los relojes en el espacio la cuarta dimensión santa la quinta Internacional santo el ángel en Moloch!
¡Santo el mar santo el desierto santa la vía férrea santa la locomotora santas las visiones santas las alucinaciones santos los milagros santo el globo ocular santo el abismo!
¡Santo perdón! ¡compasión! ¡caridad! ¡fe! ¡Santos! ¡Nosotros! ¡cuerpos! ¡sufriendo! ¡magnanimidad!
¡Santa la sobrenatural extra brillante inteligente bondad del alma!

Berkeley, 1955

Solo asi, voy a ser Papa

Quiero ver..

Quiero ver quiero ver tu risa todo el día  
escuchar la melodia de tu voz  
quisiera ser el brillo de tus ojos  
el peine que desnuda tu esplendor  
la esquina que te ve cuando caminas  
 
Quiero ver, tu risa todo el día  
escuchar la melodia de tu voz  
quisiera ser el brillo de tus ojos  
el peine que desnuda tu esplendor  
la esquina que te ve cuando caminas  
 
La forma de tus labios  
y quiero, ser tu último dolor  
te pido que me cures esta herida  
yo se muy bien que no es tu obligación  
tan solo si amortiguas mi caida  
será mi salvación  
 
Prometo intentar no hacerte daño  
prometo darte todo lo que yo  
prometo regalarte sin reparo mi corazón  
 
Prometo intentar no hacerte daño  
prometo darte todo lo que yo  
prometo regalarte sin reparo mi corazón 
                                                                             cafetacuba

Vamos despacio, para encontrarnos

El tiempo es arena en mis manos.

Hoy te apuré, estabas tan sencible,

Son espejismos que aumentan la sed

(Lago en el Cielo, Gustavo Cerati)

Clishés

Quiero deshacerme de todos los clishés del mundo.

La cámara lenta, las frases hecahs, las metáforas,

El viento que muebe el cabello,

La mirada que en silencio dice te amo,

La sonrisa estampada en el rostro,

Las canciones con guitarra,

Los tríos, los boleros, las rancheras,

Las puestas de sol, las playas,

La luna, las estrellas, la lluvia,

.....

  Hola, quiero escribir (te) desde hace tiempo, siempre es la flojera, apatía o lo mal que me pone la internet. De hecho esta vez no es la excepción. Checo mi correo en hotmail y me doy cuenta que me han escrito ahí. Abro mi correo y veo que no son importantes sólo forwards y esos me caen mal, no los leo. Me voy a la bandeja principal y me doy cuenta de que existe un "alguien" "sin nombre"que titula su space como acá y acá, aserejú y aserejá, pero que le gusta Jack Kerouak, Café Tacuba y Cerati. Eres tú, sin duda. Es tu espacio con 10 o 20 "amigos" más y raro, la mayoría son mujeres. Se me revuelve el estómago, claro, estoy celosa. Intento no pensar en eso y seguir adelante, es decir, esperando encontrarte en el MSN o algo así. No estás. No estás ni siquiera en tu trabajo. Y sigo ignorando el pensamiento o me invento pretextos: que tal vez tú no los eliges, que se agregan solos, que cualquier cosa para no seguir sintiendo coraje porque cada vez que me conecto me encuentro con algo desagradable que tiene que ver contigo. Pero no me engaño. Las cosas funcionan porque uno mismo las maneja. Tú aceptas a esos "amigos" y ya no hay más que decir... pero también hay cosas bonitas, digo, a veces te acuerdas de mí. Me enviaste una canción, me escribiste un fragmento de un poema de Bukowsky y me siento mejor, pero tengo muchas más cosas qué decirte.  Te quiero decir que escucho a Cerati. Me pasa algo raro con él. No es que sea sinónimo de nuestro amor, es sólo sinónimo de mi necesidad. Mi necesidad de tí. Yo quería estar contigo. Mucho. Y todos los días que pasé sin tí, sabía perfecto que volveríamos a estar juntos. Algunas veces lo dudé, cuando el tiempo seguía transcurriendo y no había señales de tí. No sé que hiciste en todo ese tiempo, sólo que "Bar Tacuba" era tu himno, que subiste de peso, que tenías un teléfono celular, que te compraste una boina, que te iba mal en la escuela, que saliste con Soledad, que anduviste con Fabiola, que salías con nuevos amigos, que le diste un regalo a mi hermana y que unos días después volvimos a vernos, que vimos una película de Nicolas Cage, que caminamos a San Francisco, que mentiste sobre que habíamos vuelto y que me presentaste a Cerati. Por eso lo escucho. Porque me hace enamorarme de tí. Escucharlo es sinónimo de mi necesidad de tí. Y todos estos recuerdos que te cuento ahora se sienten como el titulo de esta e-letter, como una bocanada de recuerdos, de esos que a veces te asfixian, pero precisamente por esa asfixia puedes conocer el aire que te permite respirar. Es como eso que dicen: "después de la tormenta viene la calma". ¿Y algo tiene qué ver con lo que nos pasa ahora? Tal vez no. Tal vez mucho. Sólo quería escribirte esperando que todas estas líneas signifiquen algo, que digan algo. ¿Esperarías por mí el tiempo que yo esperé por tí? ¿Podrías sobrevivir sin mí, aprender a estar solo, a caminar solo? Odio los días como hoy. Hace aire, frío. No hay mucha luz y no estamos juntos. Da la sensación de soledad. ¿Y sabes una cosa? Decíde algo pronto. Ya no te tardes más. Si entiendes esto que escribo, ya no permitas que pase más tiempo, porque TAAL, zyanya-nochipa.

Christel Marlo.

El primer beso que te di. Las lagrimas que te derrame. Las sonrisas. Los enojos. Mi corazon que es tuyo. Los recados. El tiempo aire. Los celos. Mi esperma. Los orgasmos. La mota y la coca. Los tacos. Las cenas. Las borracheras. Las platicas interminables. Las entradas al cine. Las propinas al mesero. Los tickets de los concietos. Las noches en los hoteles. Los viajes. Mis dias en el cervantino. Las horas perdidas en el camion. El celular. Los anillos. Los Libros. Los discos. Los chistes. Las burlas. Los brindis. Los condones. Las pastillas. El jabon. Mi amor. Mi tolerancia. Las chanclas. Las tangas. Mis horas. El cafe. El pastel. Los churros. Las cartas. Los emails. El chateo. Los mensajes. Las blusas. Las canciones. Los rides que consegui. La felicidad que tuviste a mi lado. (la tuviste?)El auto. El jardin floreado. El banquete. La misa en la parroquia. Mis ojos. Mi piel. Cafe Tacuba. Mis amigos. La casa que te platique. El trip to cuba. Los paseos por praga. La Liberty y el Bora. El vestido de novia. La memoria USB. Las rosas, las lilis y las gardenias. El rato que me escondi debajo de tu cama. El que me escondi en tu ropero. Regresame a Tristessa. La contracultura. El rock. La chispa. Los coros. Los te quiero. (aun lo hago).

Regresame todo de una vez, que quiero amarrarlo a mi cuerpo y explotar.....

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MENSUALIDAD AUTO---------------------------------------$3500.00

MANDARLA A CHINGAR SU MADRE--------------------- NO TIENE PRECIO.

BIEN ME LO DECIA MI ABUELITA, NO TE CASES, O CASATE PERO CON UNA DE RANCHO.}

LOS VIEJOS SON SABIOS..

Pensandolo bien, cumplir años es cosa del diablo pues solo una mente tan malevola seria capaz de hacernos sentir viejos de un dia para otro y lo peor de todo es que se ideo un festejo para tal dia. Hoy a mis 26 años puedo decir que he vivido como me a dado la gana, pero tambien se que mientras mas años pasen sobre mi, dejare a un lado la vibra que me caracteriza, me hare mas ambicioso aun y tal ves pierda el sentido de la humanidad si se me complica alcanzar mis metas.

La verdad, pensaba escribir algo acerca de los cumpleños y eso, pero la neta me estoy quedando con la nuca seca, las palabras ya no salen y mis ideas se bloquean unas con otras. Recuerdo que medio les dije que me casaba y ahora se los confirmo, me caso. Nunca pense que esta decision afectara tanto mi micro mundo alterno, pero en realidad se esta llevando todas mis energias el hecho de pensar en tantas cosas que se "necesitan"para poder estar con tu pareja y peor aun cuando tu pareja no sabe que quiere y mucho menos como lo quiere, es como una lucha quijotesca contra los molinos de viento. No saber a donde ir o como empezar.

Invitaciones

Etiquetas para las botellas con los nombres de los Novios

Jardin donde se realizara el evento, porque debe ser un jardin

Que el juez vaya a domicilio

Que banquete se dara, eso si lo se, el mas nice que pueda pagar

El vestido de Novia, Donde lo compro? en Mexico no hay bonitos

La musica, ni modo de contratar al conjunto primavera, seria naquisimo

Los arreglos florales, solo lilis y gardenias

Chupe, vino espumoso (Aleman) torres x, y tequila pa mi familia

Meseros

Hielo

Auto

Traje del Novio, un Zegna no me caeria nada mal

ETC,ETC,ETC

Y solo es por el Civil....

Y si solo nos gastamos el dinero en un viaje?

-y que pase X mi boda?

Estaria mejor, tu y yo y ya.

-Tas mal chavo, es mi party, soy la reina y te chingas.

Ya me chinge, chingao

Hay una tempestad sobre mi vida. Empezó el día en que el cartero entregó a la puerta de mi casa un sobre que decía con letra escarlata: Gratis. Nunca había abierto uno de estos sobres. Sé muy bien que cuando algo es gratis, las cosas andan mal. Por un descuido de la voluntad lo abrí, no sin ciertas dificultades. Ahora los sobres tienen sofisticados sistemas de cierres herméticos que soportan el abrecartas, los jaloneos. Casi son indestructibles. Decía que abrí el sobre y leí una carta personalizada. En ella mi nombre se había abierto paso entre una jungla de personajes. Sin saberlo, en una peleadísima selección, logré la entrada preventiva en un gran sorteo millonario. Confieso además que leí el mensaje con la sangre agitada de codicia: estaba a punto de ganarme 300 mil pesos. Una pequeña precisión: para entrar al sorteo era necesario suscribirse a la revista que edita la gran empresa editorial. No pensé lo que es necesario pensar en estos casos: el tiempo en que las herencias, las muertes y el amor llegaban por correo, terminó hace años; ahora, quien quiera comunicar algo irrelevante usará la carta o el telegrama. Por correo he recibido invitaciones para asistir a:

1. Una conferencia sobre la situación económica en Corea del Norte.

2. Una venta de garage.

3. Un salón de masajes: ofrece desde un modesto francés hasta una vaquilla de Rancho Seco.

4. Un curso rápido del idioma de Goethe.

5. Una barata de accesorios electrodomésticos en un almacén de la calle República de El Salvador. Y

6. Un sorteo millonario de una gran empresa editorial.

Hasta aquí, el asunto no revestía ningún misterio: una casa editorial le da de comer a sus mercadólogos y directores de arte mediante el diseño de una promoción llena de finos detalles psicológicos. Después de consultar con mi mujer, tomamos la decisión de suscribirnos a la revista y ponernos en el camino de la Fortuna, por si las moscas.

Pero las cosas empeoraron inopinadamente. Cada semana llegaron a la casa dos comunicación, cada una de ellas más perentoria que la anterior. En ellas se me amenazó con ganar el sorteo de un momento a otro y, a la vez, se me informó esto: mi buena estrella había superado dos de las cinco etapas para ser el ganador de 300 mil pesos, más un superbono de 50 mil por haber contestado a tiempo todas y cada una de las misivas enviadas por el Comité de Sorteos, a cargo del licenciado Ortiz. Una pequeña precisión para avanzar a la tercera etapa: la compra de un diccionario inverso. Sí, leyó usted bien, un diccionario inverso, usted tiene la idea, la busca y le dan la palabra concreta. A mí los comités, cualesquiera que sea su naturaleza, no me gustan, razón por la cual una noche decidí no volver a abrir ninguno de los sobres de la gran empresa editorial. "Nadie puede obligarme a ganar 300 mil pesos", pensé y me dormí a pierna suelta reconfortado por mi fortaleza de carácter.

Hay hombres favorecidos por los sueños, pero hay hombres perjudicado por ellos. Yo formo parte de los segundos. Soñé con el licenciado Ortiz. Con voz grave me comunicaba por teléfono que yo era el flamante ganador de los 350 mil pesos, un automóvil último modelo rojo brillante, dos tostadores y una enciclopedia del hogar de 32 tomos finamente empastados. Mi nombre y mi fotografía se publicaban en los periódicos. Algo de notoriedad nunca está de más, ni siquiera en el inconsciente.

Después de consultar con mi mujer, tomamos la decisión de adquirir el diccionario inverso; ya se sabe, los niños crecen y sus necesidades también. Asunto arreglado: se compra el diccionario inverso y de pasada catafixiamos la tercera etapa.

No hay nada peor que abandonar una empresa iniciada con empeño y entusiasmo. Una noche vimos en la televisión a un hombre que se ganó doscientos mil pesos tirando unos dadotes en un paño verde. El hombre lloró cuando le entregaron un cheque de su estatura; sí, leyó usted bien, un cheque gigante detrás del cual lo fotografiaron en medio de sollozos. "¿Se lo pagarán en el banco?", bromeé con mi mujer y, no me lo van a creer, me dieron ganas de llorar. Mejor me dormí.

A la mañana siguiente, al pie de la puerta, encontré un sobre que ostentaba en letra escarlata: Urgente. Yo, que he leído las novelas de Paul Auster, puedo decir que suelen seducirme con cauda de sueños y azares realizados. Abrí el sobre. En él, Ortiz me comunicaba que no debería renunciar a la tercera etapa, eso sería una locura, un desperdicio, una renuncia imperdonable del porvenir y sus paraísos. No lo formuló exactamente así, pero mi traducción simultánea me entregó las imágenes exageradas de mi ruina por ausencia de la tenacidad inherente a todos los éxitos.

Por razones que aún no puedo explicarme, la idea del sorteo me persiguió el resto del día, hasta la noche, hora de la cena con Irene. Me falta decir que había una pequeña precisión para escalar el tercer peldaño del sorteo millonario: la compra, en abonos de una bella edición de La Odisea con ilustraciones de un pintor boliviano, un auténtico libro de arte. Aquella noche Irene nos contó su caso perturbada por la emoción. Su padre se había sacado la lotería. Jugó durante treinta y dos años, todas las semanas, al mismo número, el año del nacimiento de Irene. Nunca dejó de comprarle al mismo billetero, a quien vio crecer, madurar, tener familia y convertirse en un hombre próspero, dueño de cuatro expendios de billetes de lotería. No cabía la menos duda, su padre era un hombre con una suerte extraordinaria. Sentí envidia. Después de una pequeña deliberación, decidimos comprar el hermoso libro. Ahora tenemos cuatro ediciones distintas de la obra de Homero, pero no importa, los clásicos nunca están de más. Bien hecho. Y de la mano de Homero, a la cuarta etapa del gran sorteo millonario.

Días después la sorpresa fue mayor. Al pie de la puerta de la casa había un sobre grande. No era el momento de echarlo todo por la ventana. Recordé al padre de Irene: compró su billete años y años hasta que ¡zaz!, la Fortuna premió su persistencia. Abrí el sobre. En el interior venía una tarjeta personal de acceso a un premio extra. De modo que había un premio extra. Pude colegir que se trataba de la llave para abrir la puerta de la cuarta etapa. Sé que no van a creerme, pero esa misma noche vi en la televisión a un hombre encerrado en una cabina con un montón de dinero a su alcance. Sí, leyó usted bien: una cápsula transparente y adentro un hombre con un dineral en una charola. A una voz, la cabina expelía en su interior unos ventarrones espantosos. Los billetes, es obvio, volaban dentro de la cabina y el hombre intentaba agarrarlos por una simple razón: todos los billetes que capturara durante dos minutos serían suyos al instante. Un hombre tan despeinado y desfajado como un vagabundo contaba la recompensa afuera de la cabina. El público aplaudía. Los conductores del programa lo felicitaban. La sonrisa de aquel hombre fue la última huella de la vigilia, antes de un sueño profundo. Aún no he dicho que había una pequeña precisión para acceder a la recta final de la cuarta etapa del gran sorteo millonario: la compara de un Libro de los medicamentos. Usos y efectos. No lo dudamos ni un segundo, un vademécum así es de lo más necesario en cualquier hogar. Cuando la tía Julia se intoxicó con penicilina, nosotros fuimos los primeros en decírselo gracias a este útil manual de las medicinas. Antes de salir al hospital, la tía Julia sabía perfectamente la gravedad de su estado y eso tranquiliza a cualquiera; nosotros nunca estamos de acuerdo con esos médicos que le ocultan al enfermo su gravedad.

La espera no fue demasiado larga. El Comité de Sorteos, por vía de Ortiz, nos envió una carta cuya letra escarlata decía: Información importante. La vida está llena de casos en los que la presunción y la inmodestia acaban con años de constancia. Mucho cuidado. Por fin tenemos el número para concursar en el gran sorteo millonario, pero aquí regresa la tempestad de la que hablé al principio. Todavía no fijan la fecha del sorteo y empezamos a inquietarnos. Al paso que vamos, sólo podremos pagar los productos comprados a la gran empresa editorial si nos ganamos el premio mayor. Nunca hemos estado tan cerca del embargo, ni siquiera aquella vez en que me sentí millonario de Forbes y abracé a la noche en bares de diversa índole nocturna. También sé que uno no puede ponerse así en manos del azar, pero qué vida no está así, en manos del azar. No lo creerán, pero he pensado ir a un programa de concursos, disfrazado por supuesto para que mi superego no sufra, a lanzar en un paño verde aquellos dadotes de la suerte. La Fortuna es cosa de paciencia, pero a veces hay que darle un empujoncito para vencer su timidez.

Un buen día nos enteramos de que dos días atrás se habían publicado en un periódico de circulación nacional los resultados del gran sorteo millonario. Buscamos el diario. Nada. Lo usaron para limpiar los vidrios. Le hablamos a varios amigos. Nada, lo tiraron o lo vendieron. Un conocido nos dio una lección de ética, nos recriminó que compráramos ese periódico que publicaba mentiras todos los días. Nos enredamos en una agria discusión sobre la prensa en México. Al fin, un vecino nos dio la edición que necesitábamos. Localizamos una plana completa de números en miniatura. Con nuestro boleto en la mano buscamos el número, un verdadero suplicio. Después de un rato tuvimos que aceptar que el nuestro no figuraba entre los ganadores. "Así es la suerte", dijo mi mujer. "¿Dónde estará Ortiz?", pregunté desalentado.

trabajando,

arduo,

proactivo,

eficas,

productivo,

eficiente,

boras,

rapante,

trabajando.

sin descanso

mordaz,

drogado,

trabajando,

diario,

para

ser algo,

para ser otro,

para no ser yo,

para no ser el de hace 2 años,

para no ser el de octubre, ni el de mayo,

para ser como me quieres ver,

para ser sus sueños...

para satisfacer sus necesidades,

para que crean que se realizan en mi,

trabajo....

Al salir del antro, Deivid se encamino hacia las hamburgesas de chiri, pensaba en comerse una con mucha capsu y mucho picante, y luego partir hacia su casa y dormir agustin (melgar),

La calle estaba infestada de gente, frente al bar el Aullido parecia un panal, turistas y locales anciaban por entrar al lugar autollamado la "Puerta (trasera) del Bajio", Deivid avanzo entre empujones y apretones de nalga que le propisiaban las niñas bien que rondaban por ese lugar, saludos a conocidos y tambien a desconocidos, miradas furtivas a medio mundo y un poco de mal humor lo hicieron salir de ese tumulto pero no sin hacer el oso de la noche, pues al querer avanzar rapido, tropezo con un pordiosero y cayo de frente en un charco de esos que perecen parte del escenario pues aunque sea epoca de sequia siempre tiene agua, su camisa del diseñador Valentino traida en su ultimo viaje por moroleon estaba empapada y aunque la lavara mil veces las manchas del charco no se quitarian, total que entre esto y lo otro, como si estuviera preparado por el cliche del destino, al levantar la vista la vio a ELLA, la mujer mas guapa, inteligente, con porte, cero naca, posiblemente hasta con un doctorado que habia visto a lo largo de sus 25 años,

Eso si fue el acabose, en otra ocasion se hubiera avalanzado sobre ella, pero esta vez la camisa de Valentino le impedia siquiera acercarse a ella para olfatear ese hermoso aroma que expedia, pero en un tris, sus miradas se cruzaron, el se sintio mareado y con nauseas, ella se ruborizo desde la punta de los dedos hasta los hermosos rizos de su cabellera,

Deivid no podia mas, estaba paralizado y solo pensaba en huir de esa mirada tan bella,tan insoportable,

Zyanya se acerco a el, Deivid temblaba, le ofrecio un pañuelo perfumado para que se secara la cara, Deivid no respondia a estimo alguno seguia pasmado, Zyanya hablaba, decia algo, Deivid escuchaba a los angeles y tenia mariposas en la panza, asi fue...,

Estiro la mano y tomo el pañuelo, rozo la mano de Zyanya, la sintio, el calor se subio a la cabeza y para ocultarlo se cubrio el rostro con el pañuelo simulando secarse, ella lo miraba detenidamente sin respirar queriendo conservar ese instante para siempre jamas, ...

continua

Como era ya una costumbre al Deivid se le hacia muy facil conseguir nenas en los antros, agarraba de todo, solteras, casadas, viudas, divorciadas, travestis, etc.Transcurrian sus dias asi como si nada, como si el hecho de ligarse una chava se comparara con hacer un huevo revuelto o ponerse calzones a diario, asi era èl,

Un viernes santo, de esos en los que el calor es insoportable llego al bar bar acompañado con camaradas de toda la vida. El plan original era solo tomar unas cervezas para mitigar la sed y si surguia una posibilidad con un chava rechasarla, pues a pesar se ser todo un don juan, siempre su penitencia en dias de cuaresma era mantenerse alejado de las mujeres no importando si ellas sufrian mas por no tenerlo que el por no tenerlas,

El hecho es que el hombre estaba fuera de circulacion y no habia vuelta de hoja o algo parecido, las cervezas caminaban a su alrededor igual que las mujeres, pues el tipo era realmente un iman, los amigos platicaban con normalidad sin importar nada mas que la cerveza y la platica,

dieron las 10pm y Deivid comenza a despedirse de los amigos, el pretexto era que al dia siguiente iria a su rancho a nadar desde temprano con toda su familia y no queria estar crudo por asi ni disfrutaria.....

continua 

Te encontre y fue

   solo para darme cuenta otra vez

que nunca de los nuncas te conocere

 y mucho menos tu sabras de lo que soy capaz de hacer

por ti,

te encontre y en ese mismo instante. con la pregunta capciosa 

         te deje ir

 no contestate a lo mas simple y ahora se que nunca de los nuncas

tendras las respuestas que busco en ti.

  me perdiste sin tenerme. bye

por si alguien lee esto:

a partir del lunes 2 abril reanudo mi blog con las mismas estupideses de siempre. saludos y los quiero.

ver muertos

Soñe que andaba con el Hill y De Lara, Soñe que buscabamos XTC, tambien soñe que estabamos desesperados por conseguir las pastas, pues el concierto iba a empezar y nosostros no estabamos a tono. Luego me soñe viajando pa dentro de mi, podia ver a De Lara atravez de mi dedo meñique, podia hablar por las orejas y me fumaba un porro por el ombligo. Soñe despues que ya estabamos en el concierto, pero no adentro pues no nos dejaban pasar porque los galleros no eran admitidos, el Hill era gallero. La musica se escuchaba nitida, aguda, clara, consisa. Tuvimos que matar al de la puerta pa poder entrar, pero eso ya no nos importaba pues ya eramos invulnerables a todo. El XTC nos hacia fuertes. En el Escenario los bueyes de Sussi 4 tocando a todo lo que daba, el baile se hacia intenso y yo comenzaba a pensarte otra vez, los rotros de las chavas eran tuyos, la desesperacion me mataba y por mas que trataba de descubrir cual de todas eras, no podia. De Lara conecto rapidamente Heroina,  el Hill ya se queria madrear a todos porque le decian gallero. Salimos del concierto directo a el penthouse de Hill, ibamos a 200km/h en su bentley del año. Metiendonos coca hasta por los codos, 4 argentinas se nos habian pegado, eran bisexuales y nos hacian parte de un show soft porno. Cuando llegamos a el Pent De Lara comenzo a cocinar la heroina, preparaba meticulosamente las 7 jeringas que ibamos mientras el Hill y yo veiamos cumplida la mas sucia de nuestras fantacias con las argentinas.